Aus Träumen gebaut – Costruito sui sogni

Testo originale
Testo ©2009 Saltatio Mortis
Traduzione
Traduzione ©2012 Walter Biava

Was ist mir geblieben
Von meinen Wünschen?
Nur Splitter des Glücks
Das ich zerbrach
Was bleibt ist ein Lied von
Schwindenden Träumen
Ein tonloses Echo
Am Tag danach

Einst haben wir uns aus Träumen erschaffen
Gezeugt in einer stürmischen Nacht
Dann sind wir schliesslich
Von Wahrheit zerrissen
Vom Alltag verschlissen, ängstlich erwacht
Tage des Kampfes und Nächte der Tränen
Haben und letztlich so weit gebracht
Uns einzugestehen
Auch wenn Zweifel nagen
Der Bund wird zerschlagen, mit aller Macht!

Mit Tinte aus Mut und Federn der Hoffnung
Einst geschrieben auf weißem Papier
Vergilbt sind die Seiten
Die Worte vergessen
Von Abscheu zerfressen, Briefe von dir
Grausiges Schweigen und schwärende Wunden
Sind stumme Zeugen unserer Schlacht
Geflohen die Liebe
Von Lügen vertrieben
Was ist uns geblieben, von jener Nacht?

Aus jener Nacht sind Jahre geworden
So mancher Frühling wurde zum Herbst
Das Laub an mir ist schon fast gestorben
Und jedes Blatt war eins ein Traum, der
Ausgeträumt und weggeräumt
Welk geworden, mit uns stirbt

Cosa mi è rimasto
Fra i miei desideri?
solo schegge di fortuna
che io ruppi
Ciò che rimane è una canzone
dalle lacrime svanite
Un eco senza suono
dopo il giorno

Una volta noi ci eravamo creati dei sogni
generati in una notte tempestosa
poi per finire noi ci siamo
tormentati con la realtà
Logorati tutto il giorno, svegliati pieni di paura
giorni di battaglie e notti di lacrime
ed alla fine ci abbiamo messo molto
ad ammetterlo
anche quando, rosi dai dubbi
Il vincolo verrà spezzato, con tutta la sua forza!

Con l’inchiostro del coraggio e le penne  di speranza
una volta scritto su un foglio bianco
le pagine sono ingiallite
le parole dimenticate
rose dalla ripugnanza, lettere per voi
Il silenzio spettrale e ferite purulente
sono testimoni muti della nostra battaglia
Fuggito l’amore
scacciato dalle menzogne
Cosa ci è rimasto, da quella notte?

Da quella notte son passati anni
e così qualche primavera divenne autunno
Il fogliame su di me è già morto
ed ogni foglia era una volta un sogno,
finito di sognare e rimosso
è appassito, e muore con noi

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